El veintidós diecisiete apesta a primavera
Todo es cuestión de perspectiva y si no que le pregunten a Van Gogh.
Una vez, una mujer que amaba por igual me enseñó a domar fieras internas: si se turbian las ideas, el laberinto de tus pies recuerda lo de las baldosas y baila.
La vida es simple y suele ser agradable si la cuidas. Pero sin malcriarla, eh.
O se llenan los zapatos de arena, que ser libre no está tan lejos si se mira desde la playa de Palermo.
Ni las rocas caen tan, tanto. Y ni las rocas se levantan. Ni siquiera las del Etna, el volcán que escalamos de jóvenes.
Y tranquila, que si alguna vez no inspiras no tienes que mirar el cuaderno. Levanta la cabeza y mira la pared blanca.
A veces, cuanto mayor es el espacio, mejores son las ideas.
A veces, viajamos.
A veces, feliz cumpleaños, Paris.
